Здесь до сих пор кричат перепела.
И коль по ним стреляют - значит осень.
Леса, такое чувство, - в свете ламп,
но это чувство делится на восемь,
как даль, что так предательски мала,
но, всё ж, в себе удерживает просинь.
Их крик стоит в октябрьских дождях
и в человеке. Во втором с момента...
Когда, он своё прошлое прочтя,
подбрасывает ржавую монету,
и та, немного в воздухе помедлив,
касается не длани, а плеча.