Я к вам пишу - чего же боле?
И щедрость в отношении той боли,
что вряд ли заслужили вы (хотя, давай на ты)
зачтётся мне. Но упразднённые мечты,
неузнаваемые ныне, лишь дань
руинам, жанру мелодрамы,
узор тщеты, точнее длань
Кетцалькоатля-яхве-брамы.
Боже... о птичках, кстати. Всё же,
что это было? С кем? Быть может
единожды случилось, но не с нами.
Биомеханика перемежалась снами,
игрой страстей, наваждением.
Отсутствие сакраментальных слов
ты искупала наслаждением
в пароксизмальном примирении полов.
Всё так, пророчества Кассандры
не про нас. Мои лирические мантры
пусть послужат памяти порукой.
Надеюсь, что не только мукой
был для тебя, что искренне питал.
Но, в сущности, не верил
ни в человека, ни в металл,
ни в смысл потери.