Так и не понял в чём подвох.
Пришёл к концу мой "Альма-матер".
Последний, с хрипом слился, вздох.
Вся жизнь похожа на театр.
Не мной придуманный роман,
Я принял слишком близко к сердцу.
Теперь плевать мне на обман.
За мной закроют тихо дверцу.
И не услышу монолог,
Где откровенно кроя матом,
Сидит и пишет эпилог
Бухой патологоанатом.