"Солнечный диск – календулы цветок
в объятиях метели-зазывалы
лицом повернут строго на восток,
где пламенеют алые кораллы
пятиконечных звезд. И холодок,
что серебрит дыханием кварталы,
щекочет вновь седеющий висок…
Все было. Как давно? Вы, к слову, правы:
душа должна трудиться, как росток,
что к свету пробивается сквозь камни
надгробных скал. Душа – немой пророк
и родственник, быть может, самый дальний
из всех ныне живущих под залог
за пазухой у Бога. Мы печальны
настолько, что плетем себе венок
на панихиду сами. Авось тайны
останутся секретами. Я смог
состариться не повзрослев – кто крайний?
Вы правы… я замерз, я весь продрог,
но встреча с Вами… нет, не из случайных.
***
Ночь осаждает город. Светофор
свой выбор сделал в пользу преступления,
замкнув на красном. Ледяной Босфор –
последняя надежда на спасение.
Загадочно поблескивает двор
и снежный пепел, не из сожаления,
мне на голову сыплется – то вздор,
то есть зимы лишь оплодотворение.
А дальше… узкий серый коридор,
обрывки вальса из ретроспективы;
сейчас, должно быть, в моде рок-н-ролл,
не знающий иной альтернативы;
умолкший с циферблатом телефон,
советские талоны-директивы
и высший сорт – «Тройной одеколон»
да «Красная Москва» по всей квартире.
«Сейчас» имеет свойство быть кнутом,
но чаще – боевой мишенью в тире.
Вы правы, и «сейчас» – это «потом»,
когда-нибудь, до встречи в Монплезире".
29 ноября 2016 года
© Copyright: Маргарита Мендель, 2017
Свидетельство о публикации №117021006735
Рецензия в стихах:
Не всем, наверно, суждено
Понять витиеватые сужденья
Пророка тем, кто от рожденья
Не одарён за пазухой от Бога.
Состарился, всё было так давно,
Не повзрослел, хотя уже седой,
Плетёт воспоминаньями венок,
Как сон о встрече там со мной.
Была зима, и холодок
Манил в тепло как зазывала
Переступить низкий порог
И оказаться в древнем зале.
Ретроспектива жизни царских предков,
Глаза с портретов видят наши тайны:
Ту близость душ (теперь такая редкость).
Наверно встреча всё-же не случайна.
Развеялись все ароматы,
Умолк неверный телефон,
Наверно, удовлетворён
Удачи мигом вороватым.
Вернулась летом в Монплезир,
Загадочен прекрасный двор,
Всё тот же в вальсе коридор
Где целовал меня кумир.
Абстрактный стих рождает вернисаж,
Где образы - подарки как картины
Представлены на стенах как вершина
Искусства, как свиданья камуфляж.
Недавно телефон вдруг зазвонил.
Слова его в душу мою ворвались
Сказал всё же последнее "Прости".
Напомнил всё и я зашифровала...