Лавины с крыш летят...летят снега.
Гремят карнизы, бьются стёкла.
Ну вот...опять зима промокла
и до весны не дожила.
Смотрю печально вниз - лежит сугроб.
Красивый, белый...он - убийца.
А как же он меняет лица.
И про себя шепчу я: Чтоб...
тебя бы подлой мордой об асфальт!
И чтобы белый стал не белым.
Слетая с крыши, ты был смелым,
когда сдирал кому-то скальп.
Теперь, как все, уже лежишь внизу.
Здесь грязь и ноги, сорок первый...
И пусть зовут меня все стервой -
"убью"...не проронив слезу.
Фото: с инет.