Ох….
Какой тёплый, ласкающий,
мягкий мох
надежды у ног...
Ступаю.
Хочу, как прежде.
И забываю
боль
столь уж мне ненавистную.
Висну я
с улыбкою кислою
в казавшейся такою близкою
паутине любви.
Дни
уже не считаю,
замираю с рассветом
и в ночь оживаю
правдивым бредом:
брежу, брежу, брежу
правдой
той,
что излить не могу фонтаном.
А надо...
Надо, чтобы слова
пулями из нагана
извергли всю муть.
И суть
жизни, себя
постичь надо -
вкус полёта.
Но мох...
Ох! -
мягкий, ласкающий, тёплый...
Болото.