Нет проще истины, чем истина о том,
Что солнце поднимается с востока,
Что хочется на "Незнакомку" Блока
Зачем-то походить в сознании твоём.
Вот с этой истиной ужиться мне трудней,
Ведь я её совсем не понимаю.
Но где-то на пути от ада к раю
Готова буду примириться даже с ней.
Меняя лица, даты, имена, места,
Я в истины, как в латы, облачаюсь,
И всякий раз обратно возвращаюсь,
Чтобы опять начать всё с чистого листа.
И снова истины избитые давно
О том, что за зимой приходит лето,
Что жизнь скатилась брошенной монетой,
Что в чём-то истина похожа на вино.
Она с годами только крепче и хмельней,
Туманит разум и смущает душу.
Тем мне приятней власть её разрушить,
Чтоб выплыть из унылого потока дней.
И став хрустальной дымкой в старых зеркалах,
Непогрешимость истин забывая,
Ещё раз убедиться - я другая -
Таких, как я, не зря сжигали на кострах.