Тонкий шелк вдоль бедра растекается лавой,
Изгибается стан в ритмах старого блюза,
Извиваясь, к щеке его льнешь ты шершавой,
И вздымается грудь под расстегнутой блузой.
Ты сегодня горишь на забитом танцполе:
Приоткрытые губы ярко-алого цвета,
Твои руки скользят, оказавшись на воле
В серебристых лучах приглушенного света.
Растекаясь по венам стремительным ядом,
Жаркой страстью звучит саксофон из угла.
Вы так близко сейчас, так обманчиво рядом,
И дрожит между вами забвения мгла.
Один вечер. В неделю. Мучительно мало.
Сладкий запах сигар проникает под кожу.
А в горячих телах в переполненном зале
Жизнь бурлит на пределе, до пламенной дрожи.
Смолкнет музыка. Тихо. Лишь скрип по паркету.
И как будто бы не было жаркого танца.
Кто-то тихо вздохнет, потянувшись к жакету,
Кто-то сменит каблук на потертые сланцы.
Вереницей потянутся к выходу люди,
Саксофон тихим стоном всплакнет на прощанье.
Сколько разных имен и изменчивых судеб
Ждут по пятницам с блюзом горячим свиданья.
(13 февраля 2017 года)