На излёте дел домашних
всё ранимее душа –
тем нежней мурлычет Пашка,
старенький уже кошак.
К тёплому колену жмётся,
Есть он просит, обормот.
Вкусного и мне ведь хоцца.
Где же взять его, мой кот?
Честно, вкусного щас мало,
хоть прилавки и полны.
Жизнь такая, брат, настала –
вор на воре у страны.
Глянь своим зелёным оком –
и во всём найдёшь бардак.
Где уж мыслить о высоком?
Там – болото, тут – овраг...
Как и я, не ел ты мидий,
Tutankhamun* вряд ли пил.
Горд, как римлянин Овидий,
но тот «вискас» не просил.
Стать не хочешь человеком?
Не такой уж славный чин.
Ты ж, известно, лучший лекарь
сплина, боли, их причин.
Спой же, сидя на коленях,
шлягер Мурки без прикрас.
Лучше всяких одобрений
наш с тобой вечерний час.
*«Tutankhamun» - сорт дорогого пива.
Иллюстрация из Интернета.