Кривые строки рано или поздно,
но приведут обратно в отчий дом,
хранящийся до срока в клетках мозга,
меня хранящий в ворохе имён,
взывающий ко мне из дали спящей,
жалеющий во всех скорбях меня -
ту, что себя забыла - настоящей,
в которую вернусь однажды я.