Писателям выдали их пистолеты,
И враг отползает, покинув окоп,
И всё, что в читательских было билетах,
Он видит, подняв над травой перископ.
Над правдою жизни ленивый не плачет,
И раз уж взошла над полями звезда,
То строчки, набухшие кровью горячей,
Останутся в сердце его навсегда