Поскрипывает снег под башмаком,
Ботинком это «чудо» не назвать.
Идёт мужик, почти что босиком,
Не хочет эту мелочь замечать.
Нет ни семьи, ни дома, чтобы жить,
На шахте он здоровье потерял.
Осталось только так, по жизни плыть,
Искать очаг, а вместе с ним причал.
Идёт не торопясь, - зачем спешить,
Свободный от обузы мужичок.
К чему на жизнь не лёгкую грешить,
Ведь даже в ней сейчас не одинок.
Ему подругой стала та дорога,
Которую он выбирал с душой.
Она теперь опора и подмога,
И собеседник, пусть хоть и немой.
Идёт по ней и душу изливает,
Порой, срываясь в крик на бранные слова.
Потом, внезапно как – то замолкает,
Чтоб влагу слёз убрали рукава.
Остались далеко за ним руины,
Осколки счастья, прошлого ростки.
Пути Господни, так непостижимы,
И от того все мысли сплошь горьки.
Поскрипывает снег под башмаком,
Уходит вдаль бескрайнюю дорога.
Идет мужик с заплечным рюкзаком,
В морозной дымке растворяясь понемногу….
13.02.2017г.