Вчера, сегодня, завтра — суета.
Но суета бывает очень разной.
Я суетился суетой напрасной
у чистого и страшного листа.
Не то перо, и лист лежит не так,
и неудобны стул, диван, скамейка...
И выходило, что судьба — злодейка,
что жизнь прошла и ей цена — пятак.
Мелькали и кружились в суете
какие-то слова, напевы, строчки.
Хотелось строчки довести до точки,
но точки нынче выдались не те.
Квартира, окна, двери, целый дом
и облака, плывущие над домом, —
мне всё вокруг казалось незнакомым
и мелочным, и суетным притом.
Но там, вдали...но здесь, недалеко
томился мир и радовался снова...
А я искал единственное слово,
живое, как грудное молоко.