Простил бы я, да жизнь поскуда
меня к себе не приняла,
никому, я был не нужен
ведь я, в детдоме – сирота.
Когда ушёл от нас, ты, с мамой
ведь мы остались без гроша
техничка, с маленькой зарплатой
дней десять, дальше ни шиша!
Пустые полки, что покушать?
И как нам дальше жить вдвоём?!
А мать ночами шьёт, утюжит,
заказ, по месту отнесём.
От перегрузок, сердце сдало
и мать в больнице умерла.
И я один, её не стало
в сиротский дом меня сдала
соседка наша, баба Клава,
совсем уж старенькой была.
Там жизнь «весёлая» настала
и все мы были «без ума».
Что там творилось, знать не стоит
зачем тебе? И я забыл!
Душа ночами только воет
ведь я ,когда-то, счастлив был.
***
А ты стоишь, прощенья просишь
в руках фуражку теребя.
Простить! Ты слишком много хочешь…
и дальше, как-то, без тебя…
3.02.2017 г.