...и горький снег, забытый, как последний,
Не отданный мембраной тихий звук...
Он, как стекло, дрожит (звонят к обедне),
Он слёзы льёт, касаясь тёплых рук.
Он что-то шепчет, ласково и сонно,
Он, притаившись, ждёт своей беды.
Он бережёт и переливы звона,
И чьи-то одинокие следы.
За морем снега, за пустыней белой
Обломленное мечется крыло.
Я понимаю всё, но что мне делать?
Так холодно, так пусто и светло...