Мне судьба исполняет душевное рондо,
Больно в голову чем-то тяжёлым стуча...
Где-то солнце встаёт над чужим горизонтом,
У меня на окне догорает свеча...
Снова день бесполезный сползает в овраг,
Снова ночь выгоняет на пастбище звёзды...
Снова я для себя и не друг и не враг,
Снова мысли мои, как незрелые гроздья...
Отдают кислотой, вяжут соком язык,
И ведут за собой в темноту, в пустоту...
Почему так случилось, что к ним я привык,
Почему перестал узнавать высоту?
Потому что не тот горизонт за окном?
Потому что не та мне поставлена цель?
Потому что играю в рулетку с вином?
Или просто - февраль и зима и метель???
Может новые мысли родятся в весну?
Может новые песни случатся со мной?
Никому свою ночь я не ставлю в вину...
В рондо жизнь начинается только весной...