Ты интересна, но без интереса
Снимаю с полки я твой юный лик.
Такая же, как сотни и в довесок
Протерт пролог, а эпилог поник.
Отрезок жизни сроком в две недели,
Потратил и прочел, как сотню до читал.
Сейчас опустошенный спрятав душу в тени
Зачем вообще я это начинал?
В библиотечно-пыльной массе
Лишь мрак.
Поджёг я пару спичек,
И с холодом в душе я в одночасье
Вдыхаю сладкий аромат страничек.
Каких я только не выводил на свет:
Одни, как алгебра - лишь любят цифры
Другие - цельная история, но нет
Всё это домыслы, разрушенные мифы.
Пройдут года, и все сойдет на нет
Где разум по углам бежал и спотыкался,
Я так искал во тьме твоей рассвет
Но на заглавиях пути мы распадались.
Ты так красива, на витринах модных
Где сотни сотен глазеют на тебя,
А я листал страницы, видел душу
Теперь и между строк сплошная пустота.
Мы разойдемся, словно по сюжету,
Тебя допишет кто-нибудь другой.
И той свече, что согревала сердце
Не распалить затухнувший огонь.