Что ещё кроме города есть?
Ничего больше нет, не осталось.
Посылает мне хмурую весть
горизонта январского малость.
Горизонт, как стена, как вопрос,
на который не знаю ответа.
Небо в пятнах, разводах от слёз,
подсыхающих в сполохах света.
Солнце выйдет, ударит в глаза
и за тучи опять отступает.
Кто-то жмёт на его тормоза,
кто-то светом бесчувственным правит.
Небо тоже не радует взгляд.
Как зажечь и обрадовать душу?
В небо целюсь, но холост заряд.
Только горечь на Бога обрушу.
Выйду, пну затвердевший сугроб.
Но от этого легче не станет.
Пустота, заколоченный гроб
и никто не поймёт, не обманет.
Город – месиво серое лиц,
принимай, утешай постояльца.
Я из стаи зимующих птиц,
капля крови из Божьего пальца.