Неизбежны трагедии. Жизнь так хрупка,
что дотронуться страшно, а вдруг разобьётся.
Только в сумерки свет, только музы рука.
В ней звезда завалящая вдруг и найдётся.
Иногда мне смешно, что пишу ни о чём,
и о том, как пишу ни о чём, написалось.
Обладает сознанье волшебным ключом
и любая мелодия им отпиралась.
Вот какие дела. Что такое поэт?
Я не знаю. Должно быть, трагедии пленник,
безысходности дней сочинивший ответ
и все их одолевший сугубо от лени.
Соловей ведь поёт для того чтоб дышать,
так в гортань легче воздух извне проникает.
Лучше песне своей до поры не мешать,
пусть в железном лесу лёгкой дымкой растает.