N.W.
Ты знаешь всё: как выковать из строк,
Таких простых, но истинно-смиренных,
Стиха клинок, чтоб лезвием по венам,
Иль прозы ствол, чтоб палец на курок.
Как в тишине улавливать громы
Далёких битв бесславия со славой,
Где правой быть лишь смерть имеет право,
А всё, что вне - издержки кутерьмы.
Как суд творить над вымышленным злом,
Твоим же сном бессвязным порождённым,
Где всё, что там, у выстуженных клёнов-
В мешке, обид завязано узлом.
Срываться как в просторы синевы,
В надежде стать крутой и неприступной,
Что чашка та с бегониевым супом,
Сварить смогла, а выкушать - увы.
Лишь только дать, пусть капельку, тепла,
Тому, кто был до искренности предан,
Твоим, как есть, и радостям, и бедам,
Ведь столько ждал!.. ты так и не смогла.
Лети, лети, мой ангел во плоти,
Авось, найдёшь ту ветвь на древе старом,
Где огнь в очах и пламенен, и жарок,
Того, кто мил душе… лети, лети!