А он по-домашнему рад мне
И по-настоящему близок
Своей простотой и бравадой,
С домами, с лепниной карнизов,
С музеями и площадями,
Что - девятьсот пятого года.
Храм Спаса с семью именами
Расстрелянных. Дань от народа.
С Исетью, бегущей по центру,
С закованной в камень Плотинкой.
Мой город живой, он не дремлет,
Мечтающий, неукротимый,
Шальной, озорной и беспечный,
Живет и работает, дышит.
И держат высотные плечи
Над ним небо крепкою крышей.
Он часть моей жизни. И знаю,
Как может быть нежен и робок,
Когда он меня обнимает,
По-дружески, на дорогу.
Смущается. А я всё вижу,
И мне говорит - до свидания.
Ты, город мой, лучше Парижа!
Храни нашу общую тайну.