Ах, куда Вы ушли, Есенин,
Меж берез, в поднебесья синь.
Нам оставив избушки, сени,
С белых яблонь сошедший дым.
Нынче в моде иные темы -
У ж не пишут, как месяц вис,
Свет бросая в окошки, стены,
И про тот, хулиганский свист.
И тальянка уже не в радость,
Не услышать, как та поёт
Про объятий подружки сладость,
Про уста её, словно мёд.
Но всё так же пылит дорога,
И крапива за тем плетнём.
Мать, застывшая у порога,
И закат полыхнул огнём.
Жизнь-старуха своим знаменьем,
Провожая тебя в ту даль,
Говорила, прощай Есенин,
Мог бы долго ещё жить, жаль.