Сегодня снег снова падал вверх:
Метель, ночь, сигарета...
И время словно замедлило бег,
Взирая на чудо это.
Курил и молча в окно смотрел...
Дыханье за ним в постели.
Давно заснула, он - не сумел:
Один на один с метелью.
Анализировал, проверял,
С собою спорил и злился.
Свои ошибки вновь повторял -
Совсем на них не учился!
И крестик... будет опять обжигать:
Боится его касаться.
И стоило совестью пренебрегать,
Вновь в этот омут бросаться?
Всё рушилось. Рухнул и этот храм.
Он пьян, обозлён, простужен.
Звонил всем сразу, по всем номерам,
Кому был когда-то нужен.
Хотел средь сугробов, ветров и льдин
Согретым быть, пусть и грешным.
Звонил. Не хотел оставаться один
И... кто-то ответил, конечно.
И эта «кто-то» его спасла,
Приехала и осталась.
Согрела и, может быть, поняла.
Немножко. Самую малость.
Ну честно! Ну правда же! Хоть чуть-чуть...
Навряд ли он ждал ответа.
Ведь время и возраст... Он видел суть.
Он знал - ей плевать на это.
И ей всё-равно, что он говорил.
Кратчайшим путём. К кровати.
Впервые за девять лет закурил,
А сердце молило — «Хватит!».
Теперь оно сохнет, черствеет, гниёт.
Надкушено, брошено в миску.
Сегодня он предал. Себя... Её...
И всех остальных по списку.
Сегодня снег снова падал вверх:
Метель, ночь, сигарета...
И вместе с ней, незаметно для всех,
Истлела душа поэта.