Уставший путник шёл дорогой долгой.
Прекрасный лес чудесным переливом,
И солнца следом в серебристом насте,
Своей игрой ему напомнит лето.
И прислонившись ко стволу берёзы,
Дышал и наслаждался этим светом.
Текло тепло по телу, разливаясь…
Он смерти ждал. Тихонько замерзая.
Пройдут года. Забудется всё это.
Та же дорога. Снег. Несётся тройка.
Всё тот же взгляд, на миг, прорвётся снова,
В глазах уже немолодого мужа.
И наши тропки иногда петляют,
А в сердце, как зимой бушует стужа.
Но не беда, что небо скрыли тучи,
Важнее, что сейчас ты в этом видишь.