Мне словно душу пробили гвоздём,
И гвоздь тот отличный, крепкий большой.
Один я, хотя бы неплохо вдвоём,
Другой я, хотя лучше быть собой.
Собою – прекрасно, просто, легко.
Но жутко мешает забитый гвоздь.
Он, верно, хорошим забит молотком
И прочно забит, на совесть – на злость.
Идёшь – не своим пробитым путём,
И маска прибита, и щели в ней.
И совесть тоже прибита гвоздём,
Но только другая, помимо моей.
Не сбился, но сбит с пути своего,
Не хуже, не лучше других людей…
Право бы, гвозди ковать из него,
Не было б в мире прочнее гвоздей.