Ступает по пыльной дороге кобылка,
И плетью стегают её босяки,
А добрый хозяин командует пылко:
«Секи её, братцы, до смерти секи!»
Они все поют и хмелеют здесь… бесы…
Почувствовав пряность надломленных вен,
Ввели, как злодеи трагической пьесы,
Кобылью судьбину в критический крен.
Рыдает один только маленький мальчик,
Как вянущих нравственных сил ревизор:
Узрел он, раскрыв тайны тягостной ларчик,
Во взгляде лошадки свой собственный взор.
Проклятья бросайте же дрогам и конкам,
Плетьми уводящим вас в тёмный дурман,
Ведь каждый бывает подобным ребёнком,
Свой личный живой создавая роман.
(Январь, 2017)