посреди двора угловатого,
на века,
мы лепили горбатого сне
говика.
зажигались окошки веером,
как во сне.
мы ваяли веселым вечером
в полутьме.
каждый счастлив был тихой святостью,
и блажен,
каждый был себе микеланджело
и роден.
проступали черты под варежкой -
губ и век,
без любви, без тепла, без памяти -
глина-снег.
и сквозило с небес, и ангелы,
прилетев,
оставляли нам строчки мятые
и припев.
мамы громко трубили к ужину
вразнобой,
но цеплялся за жизнь простуженный
День шестой.
а с утра, осыпаясь комьями,
как старик,
уходил в весну незнакомый нам
снеговик.