Мадонна на заре рвала шиповник красный.
Аполлинер
Волей твоей я остался здесь.
Сочиняю стихи на манер письма.
Был субботний день, да и вышел весь.
За окном открытым звёзды и тьма.
Что писать, если нас, как пыльцу кружит.
И осядем где, всё равно смолчим.
Из дождя и ветра наш разум сшит,
из быстрых вёсен и долгих зим.
А время летит уж который год.
Шнурок завяжешь, и вот, зима.
Забудешь страну, материк, народ,
а то бы, наверно, сошел с ума.
Письма всегда тяжело писать.
Я и сам не знаю чего хочу.
Поскользнется мысль и пойдёт петлять.
До утра свечой над листом торчу.
Ты на нас не похожа, весной рассвет
за тобою, как тень, по пятам спешит.
И шиповник красный в волосы вдет,
и вишневый цвет на ветру дрожит.
От дурных привычек и пустоты
ничего не спасает. Немой поклон
обращу туда, где мелькаешь ты,
где прозрачный пух полетит, как сон.
Мне бы в будущем самом что ни на есть
отдаленном место себе урвать,
где земля впитает горькую смесь,
где по имени смею тебя назвать.