Сто восемьдесят - почти круглая...
Жизнь на отрезки порубана
пафосными задачами,
любовными неудачами.
Порубана, пошинкована,
тромбами утрамбована.
Тромбами в жилах, бляшками,
как в юности радость - ляшками.
От ляшек сердцебиение,
без аритмии, давления...
Сто восемьдесят - нету СергеичА,
плачет по Нём свеча.
В тиши животом урчя,
ночь в ожидание луча,
вечно учась и уча...
Десятое февраля
вехою памяти для
меня, чередою веков,
тянет из прозы оков.
Выстрела эхо звучит,
всем одиноко в ночи.
Ночи не важен чин,
просто молчи, молчи.
Следующий год пошёл,
но Он не ушел, не ушёл...