"I wanna be happy, I wanna be happy,
I want to be happy", - шептал он под нос.
"Just to be happy, самым счастливым на свете", -
В тысячный раз он произнёс.
Он шёл по дороге, по пустынной дороге,
В дыму ментоловых сигарет.
Он небрежно курил и плевался под ноги,
С вещмешком и винтовкой наперевес.
А над ним было небо, чистое небо,
Свободное от авиабомб.
Было тихо. Было ранее лето.
Лучи солнца в листве танцевали фокстрот.
Он вернулся домой из объятий смертей,
От вражеских пуль, от запаха крови,
От боли и слёз мирных людей,
Кто лишился родных и остался без крова.
И в хмурых морщинах молодого лица
Читалась уставшая взрослость.
Он успел постареть в свои двадцать пять
И узнать, как легко добраться до мозга,
Как глубоко заседают осколки,
Сколько патронов в пулемётной ленте,
Как посылают домой похоронки,
И сколько смертей в одном моменте.
Он вернулся домой. Один из немногих.
Говорят, повезло. Пережил град свинца.
Он бережно носит в себе тонну боли,
Запаянной накрепко в сердце бойца.