Что уж отрицать-то, my dear boy, каждый третий стих здесь разит тобой. Страшно надоел этот долгий бой. Пусть тебе теперь пишет кто другой, больше я в такое вот - ни ногой.
Чудно, если есть личный стихоплёт: прячет тебя в рифмы и много пьёт, чуток, кропотлив, на язык остёр. А однажды здорово устаёт, скалится, как старый больной койот - и твои портреты летят в костёр.
Думаю, ты так же неотразим, но число промчавшихся лет и зим полинять заставило мой восторг, потому давай-ка притормозим. И боюсь, сейчас неуместен торг.
Я ж давно не в курсе твоих побед, не разогреваю тебе обед, не целую в нос, не хвалю за труд. Может, сядь любовь твоя за мольберт, раздобудь чернил да отведай бед - быстро переплюнет меня и тут.
Никаких условий и полумер. Да, неясен смысл и хром размер, а мораль такая: всему свой срок. Автор сожалеет, что слишком строг, но не мог бы ты отойти от строк
Нахрен, например?
10 - 12.02.17