Я русский бы выучил только за то,
Что мата нет краше на свете.
Сегодня у нас на повестке в ЛИТО
Стихи Маструбацкого Пети.
Пять лет воздержанья - сонетов венок,
Ещё пять - о главном Поэма.
Неслабый колосс у Петра между ног,
Одно слово, други, -- богема!
Пусть критик Петра посылает на "ха...",
В арго упражняясь игриво.
Поэт изначально - бунтарь и нахал,
Быть скромным в стихах некрасиво.
Сказал же когда - то поэт Пастернак,
Что творчества цель - отдаваться
Себе самому, у поэта в штанах
Империя творчества, братцы.
Поэт - не король, но и точно не шут,
Скорей, ратоборец запаса.
От выпадов злобных его не спасут
Кольчуга, броня, или ряса.
Он гол, как сокол пред Фортуной в ночи,
Что встала спиною к герою.
Её наклонил он и вновь застрочил
Про Музу - Елену и Трою.
Коня деревянного, мат на доске
Ворчливому олуху Зевсу.
Поэт настоящий - святой и аскет,
Несущий спасение плебсу.
Патриции - критики пусть костерят,
У Пети есть алиби, други.
За мат - перемат никогда не простят,
Лишь за боевые заслуги.
А он заслужил называться скопцом
И нимб над седою башкою.
В помёт не ударит холёным лицом
И тощей в парашу кишкою.
Я русский бы выучил за простоту
Его золотых выражений.
Поэта поэт порешит за версту
Досужим признаньем: "Ты - гений!.."
- Ты - гений, сказали Петру мы в ЛИТО,
Он нам не поверил, болезный.
- Я - сивый Пегас, ваш союз - шапито!
О главном тут ржать бесполезно!..