Лица спокойны,
но слышу дыхание.
Ритмичный танец
рисует каблук.
Давно забыты
седые предания,
Я ополченец
неверных рук.
И плачет гитара
над смертью скрипки,
как в вихре
носятся
светлячки.
Их свет разрешает нам
оступиться,
И мы это сделаем
на счёт "три".