***

И в этот свой прилёт и в тот,
я огибаю лес и каждый раз,
я спрашиваю птиц — " Который год?"
Хоть знаю — этот год " сейчас".
 
Вновь лес шумит. Бежит за валом вал...
Над соснами я рею на ветру.
Когда же я родился и устал
и наконец действительно умру?
 
Я вечно жил, но было бы всё зря,
когда бы не надежда в этот год
увидеть как встаёт моя заря,
как этот свет пересекает тот...