Терзает ветер чужие возгласы,
теней обрывки и хруст ветвей;
стуча калиткой, лохматит волосы,
волной качая земную твердь!
И я, порывом шальным объятая,
стою на самом краю земли...
А небо в тучах чернеет пятнами…
Срывает осень последний лист…
Я согреваю его ладонями —
поговорить бы, но он затих…
А, может, с небом? — глаза бездонные…
но молчаливо — всё без затей.
Ведь я по дружбе, да по-хорошему,
но всем, как будто, не до меня.
И небо сыплет на землю крошево —
его на чувства не обменять…
Тут лист забился в ладонях птахою —
вот-вот сорвётся в последний путь!
Разверзлось небо трубой евстахиевой —
а гром отметил на нём типун…
Катает звуки язык безрадостно —
они шершавы и холодны…
Нет пониманья и даже лада с ним.
И только ветер мне стал родным.
о8.о2.2о17
Написано для Транссибирского экспресса на Голоса
Фото взято отсюда:
Автора не нашла.