Родные, бедные селенья
Приносят грусть и запах тленья.
Лишь одинокий путник – призрак
Мелькнет вдали, как снега высверк.
Я встрепенусь, услышав снова
Как по степи гуляет слово
То ль ветра, то ль гуртовщика,
Иль, может, даже ямщика…
Степь не молчит, в ее безмолвье
Летит шуршащих звуков рой,
За их беспечною игрой
Пахнет древнейшим вдруг становьем.
Не он ли, предок мой суровый,
Со мной о жизни говорит?
Свет вечереющий, багровый
Напоминанием горит
О бурном времени ушедших,
О пограничном рубеже.
И я ищу, ищу в прошедшем
Все то, что дорого душе.