На кухне грезила стихом,
Одним, бесспорно, самым лучшим,
С эпиграфом (конечно, Пушкин),
И резала салат притом.
Хотя на кухне не протухнет,
Все то, что вовсе не салат,
Но строчки, что ложились в ряд,
Вдруг как-то скисли и потухли.
И все смешалось: лук с петрушкой,
Горох из баночки…. и Пушкин,
И мысль, достойную пера
С салатом съели на ура!