Убит... Погиб... Поверить трудно...
Прошло почти две сотни лет,
Но мысль у всех с тех пор подспудно,
Что долго не живёт поэт.
Не тот, который заурядный,
Творит не сердцем и душой,
. А ловит нюхом голос стадный,
Питаясь им, как анашой,
А тот, который болью полон
И за других, и за страну,
И мыслью Главной не спокоен,
Как рифмой искупить вину.
Конечно, Пушкин будет вечен,
В бурлящей жизненной реке,
Лишь он один способен к речи
Почти на Божьем языке.
10.02.2017. Утро. Л.Резников