Плетёный абажур,
Плетёный стул,
На столе глянцевый журнал.
Налит вином давно бокал,
В окно стучится
Снег с дождём.
А мы с тобой
Чего-то ждём.
Быть может
пройдут года.
Но будет
Снова как всегда,
Плетёный абажур,
Плетёный стул.
На столе
Глянцевый журнал.
И человек,который
Ждать тебя устал...