Ты пахла жасмином.
Входя
в мой сад, что печален и пуст,
сажала на брошенных клумбах
цветы.
И крупинки дождя,
спадая на розовый куст,
как будто играли на трубах.
Цветы.
Золотистая мгла.
Несвязность охваченных тем,
возможно, не стоящих цента.
Вино.
Угловатость стола.
Кровать под давлением тел,
волос бархатистая лента...
Твой мир, нарисованный на
обложках зачитанных книг,
и блюдцах с узорами гжели.
И розы цветут у окна,
и светит луною ночник,
и хочется спать.
Неужели
так в колокол бьёт пономарь
тому, что уносит тепло
тому, что почти в полушаге?
И вот на пороге январь,
и я, сквозь немое стекло
смотрю на цветы
из бумаги...
__
май 2014г.