Я залью себе горло свинцом дурных вестей
Гонцов не казнят. Но разве же это казнь?
Заменив себе вены на иглы, плетусь в хвосте
Новостной колонки. Осенняя грязь
Липнет к подошвам берцев, к ремню чехла
с шестиструнным оружием, ранящим, не убив.
На обочине смерти сыграю для вас. Хвала
Звонкой медью на донце шляпы. Ни мертв, ни жив
Смотрю на вас, что мимо шагают, не глядя.
В стакане трещина, но на два пальца есть.
Мы будем вместе. Остановись, присядем.
Споем дуэтом. Быть может, останемся здесь?