Скомканная скатерть воспоминаний.
Я пролил на неё воду и положил салфетку.
Только вода. Только вода. Мокрая салфетка
и ткань. А воспоминания впитались в ушедшем
лете, когда жара стояла такая, что не хотелось
курить.
Будто я где-то в предместьях Парижа увидел
знакомое лицо, но это уже не то лицо.
Я разбиваю вазы и тарелки, в этих осколках
твоё аутентичное лицо. Белое лицо, сотканное
из мелких осколков.
Только вода. Только вода и крик, который
не настигает того. А может это крик разбил
вазы и тарелки. Только вода. Только вода.
Воспоминания впитались. От них осталось
только лето и одинокий зрачок, смотрящий
в подзорную трубу на даль и перспективу
твоего лица, разбившегося на мелкие кусочки.
Только вода. Только вода. И белая скатерть.