Невероятности...

Наталья Мироненко
"Она протянула мне руку, которую я не знал,как взять -
 и я сломал ей пальцы своим молчанием." (с)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ушла ни с кем, поменяла адрес.
Живёт в убежище для скитальцев -
и остывает, глазами  старясь…
А гордость – куцее одеяльце.

Тайком бывает и в доме прежнем -
ночами, пряча следы прихода.
Но всё иначе  -  внутри и внешне,
как будто минуло два-три года.

Мирок заброшенный, отрешённый -
на каждый шаг отвечает  гулко.
Лишь  ветер, словно умалишённый,
гоняет память по закоулкам.

Сквозит из окон и каждой щели.
Тепла осталось едва на горстку.
И вновь швыряют Её качели:
то вниз, то вверх, то спиной – в  извёстку.

А где-то, близко – и запредельно,
невнятный голос зовёт с укором
из ниоткуда - в ничью постель. Но
никак не ладится с разговором.

И провожает Её Антарес 
к приюту временных постояльцев -
куда уходят, меняя адрес,
в надежде выжить и так, «без пальцев».