Мороз за окном к сорока,
Мы все в оккупации стужи,
Притихли в домах пока
Она, озверевшая, кружит.
Бездушной ей не невдомёк, что
Где-то сорвется свидание,
Ведь в сорок шалит движок,
А значит опять ожидание.
Моей души полотно
Побито, как будто молью,
И стало теперь все равно,
Чай с сахаром или с солью...
Но я буду ждать весну,
Она уж не за горами.
По сердцу ножом полосну
Безумно больными мечтами...
Летите мечты к тому,
Кто ждет меня звонкой птицей.
И пусть ему одному
Далекий мой дом приснится.
И мой, весь в сугробах, двор...
А может ему он не нужен?
Рисует на окнах узор
Февральская белая стужа...