Колотить бесприютною ставней
будет ночью мятущийся ветер,
не оставит её, не отстанет,
разве только на самом рассвете…
Будто кто-то, домой опаздавший,
так тревожно стучит в окно,
кто-то живший, когда-то дышавший,
кто вчера, кто совсем уж давно.
Будто кто-то… Да кто бы ты ни был,
не стучи, не тревожь мой сон!
Затихает на время в обиде,
чтобы снова стучать вдогон.
Будто кто-то печально и робко
возвестит о присутствии здесь,
где луна беспардонною штопкой,
пафос с неба сбивает и спесь.
Небо что-то всерьёз зачастило
через горе моё, боль и злость,
забирать всё, что было мне мило…
Всё - туда, где оно, убралось.
Не до неба мне. Небу не надо
моих горестных, памятных строк.
Его чёрного свода громада
вновь и вновь назначает оброк.
Не стучи, ветер, бедною ставней.
Не согреть мне и не помочь
тем, кто мир этот бренный оставил,
и выходит за сном моим в ночь.