Забываем время в письмах
Пропускаем облака
Мимо тех, кто независим
От бумаг и коньяка
Я люблю твою натуру
Ты не любишь так мою
Эх, простите меня, дуру
Что так преданна вранью
Вижу я внутри запястья
В меру мелкий кракелюр
Да какое к черту счастье,
Запись днем на маникюр
И невидимые нити
Закрывающие дно
Паутиной? Извините...
Мне, пожалуй, все равно.