«Ах, оставь своего пастушка, Филлида,
Не лови его взгляд, не ходи за ним тенью,
Не сиди с ним всю ночь до утра в кабаках и по клубам,
Не пиши ему в скайп, не следи, с кем он дружит в фейсбуке,
И не вчитывай в то, что он сделает-скажет-смолчит, лишний смысл.
Не затем, что не любит тебя, – ты давно это знаешь;
Не затем, что почти при тебе закрывается в спальне с другими
(Ты сама там была и смотрела на мятые джинсы,
Батарею духов, моноблок и обои в разводах);
Не затем, что не добр, не умен, неприветлив и плохо воспитан:
Это все не о том, – а затем, что сама любишь мало.
Пара ласковых слов и поток жарких пошлостей в ухо,
Пара детских историй, улыбка, широкие плечи,
Пара общих вам тем; ах, не важно, что вы с ним – не пара.
Просто важно все то, что он любит, чего он боится,
То, чего хочет он. А тебя он не хочет.
Не хватай же такси, чтоб проехать быстрей два квартала,
Не проси позвонить, и прими эту трудность, как данность».
Так, идя рано утром домой мимо дворников в рыжих спецовках,
Мимо снежных хребтов вдоль дорог, мимо первых огней в темных окнах,
Мимо сонных таксистов, себе говорила Филлида, -
Зная все наперед и, конечно, не думая бросить
То, что жизнь заберет и сама. – Потому что никто, как известно,
Без весомой и крайней причины не жертвует счастьем.