Жизнь души не только ведь в молитве.
Это что?.. - когда осенним днём
листья старых клёнов у калитки
намело в оставленный проём,
тропочкою жёлтой прямо к дому,
тянутся шуршащие следы...
Как же ещё думать по-другому? -
жизнь души мертва без красоты.
Отчего же ягоды рябины
алостью тревожат сердца боль,
а нерукотворные снежинки
жалко, что теплом ранимы столь?
Почему щемящие мотивы
на закате солнца так сладки,
и зачем печаль поникшей ивы
навевает приступы тоски?
А когда рассвет из белой ночи
в розовой нежнейшей тишине
над собором высветиться хочет,
что же умиляется во мне?
Чем там перехватывает в горле,
так, что слёзы могут заблестеть,
стоит лишь родное только вспомнить,
то что никогда не будет впредь?
Если б не душа, тогда куда же
можно было это всё вместить?..
Самая бесценная пропажа
та, когда души не отмолить.
8.02.17