Холодный ветер дует в замерзшее окно,
отчаянно бушует, как в бутыли – вино.
Пушистою периной – леса, поля укрыл,
красой неповторимой деревья опушил.
А в комнате уютно, от лампы теплый свет…
Наступит скоро утро и дядюшка – рассвет
заглянет тихо в окна и скажет: «Не грусти,
метель слегка умолкла, злой нрав ее прости…»
Глянь, белою порошей засыпан город весь,
под шубою хорошей тепло и воздух есть.
Детишки днем лепили гурьбой снеговиков,
прически накрутили из слепленных снежков,
по моде брови в палец, цилиндр, богемный вид...
Один такой красавец под окнами стоит
и слушает с улыбкой, как ветер в унисон
с метелью, чудо-скрипкой играет вальс – бостон.
8.02.2017