Я тороплюсь, когда вплетаю мысли
в свои стихи, боюсь их потерять.
Ловлю их ручкой, сидя в старом кресле,
переношу в разбухшую тетрадь.
Что впитывала пар горячей ванны
почти, что каждый вечер перед сном.
От этого все буквы в ней туманны,
как улицы с рассветом, за окном.
После дождей холодных, грязно - серых,
тех, что смывают летом вечера.
И льют всю ночь, совсем не зная меры
густым туманом сделавшись с утра.
Да так, чтоб солнцу было не пробиться!
Замешивая охру с молоком.
Стирая чёткость, чтоб не видеть лица.
Чтоб стал чужим мне, тот, кто мне знаком...
Я тороплюсь, боюсь не вспомнить позже,
не прочитать кому-то в суете.
К своим стихам, я становлюсь всё строже,
безжалостно терзая на кресте
души моей. А тело - тело бренно.
Всему живому свой отмерян путь.
Стихи мои останутся, наверно...
И может быть, их в суете прочтут.
4-М "О ПОЭЗИИ И ПОЭТАХ" МФ ВСМ
http://www.stihi.ru/2017/12/17/2718